Raum.Weisz

"Der Er­zäh­ler wür­de ei­nes Mor­gens auf­wa­chen und ent­de­cken, dass alle Ge­mäl­de weiß wä­ren, nur die Rah­men wä­ren noch da. Am zwei­ten Tag wür­de er auf­wa­chen und fest stel­len, dass alle Fo­tos ver­schwun­den wä­ren und sein Fa­mi­li­en­al­bum nur noch aus lee­ren Blät­tern be­stün­de. Am Com­pu­ter wä­ren alle Fo­tos von der Fest­plat­te ge­löscht und die Goog­le Bil­der­su­che bräch­te kei­ne Er­geb­nis­se mehr. Am drit­ten Tag wür­de der Er­zäh­ler den Fern­se­her an­schal­ten, der Ton gin­ge noch, aber der Bild­schirm wäre blank. Am vier­ten Tag wür­den sich alle Film­lein­wän­de lee­ren. Am fünf­ten Tag wür­de er ein Buch öff­nen und ent­setzt fest stel­len, dass nicht nur die Bil­der ver­schwun­den wä­ren, son­dern auch der Text ver­blasst, schließ­lich sind alle Buch­sta­ben Bil­der. Am sechs­ten Tag wür­de der Er­zäh­ler et­was noch schreck­li­che­res er­le­ben: das Ver­schwin­den akus­ti­scher Bil­der, etwa des Klan­ges von Vö­geln. Wör­ter wür­den in wei­ßem, un­ter­schieds­lo­sem Rau­schen un­ter­ge­hen. Am sieb­ten Tag wür­de er aus dem Fens­ter schau­en, doch zu sei­nem Grau­en wäre das Fens­ter leer. Er has­tet zur Tür und be­trach­tet ent­setzt, wie die For­men der Bäu­me, Wol­ken, Ber­ge und die ge­sam­te Land­schaft lang­sam ver­blas­sen. Sei­ne gan­ze Vor­stel­lungs­kraft, akus­tisch, vi­su­ell wie tak­til, ver­schwin­det in phos­pho­res­zie­ren­der tau­ber Lee­re. Es gäbe kei­ne Träu­me mehr. Und wäh­rend die letz­te Er­in­ne­rung aus sei­nem Be­wusst­sein schwin­det, er­in­nert er sich viel­leicht an ei­nes von Ro­bert Rau­schen­bergs Whi­te Pain­tings, oder an die wei­ßen Wän­de ei­ner Kunst­ga­le­rie, und wünscht sich, er könn­te sich er­in­nern, wie sie aus­sa­hen." (W.J.T. Mitchell, Süddeutsche Zeitung 10.03.2012)